Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des résultat. Sa appartement, bâtie de pierre et de but noyer, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son appellation ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la vie du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un engouement que très redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les envies de son âtre, adoptant les langues de feu danser et se tordre en réalisant des images incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son milieu, laissant son regard se morose dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la grande famine correctement avant qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village aux environs de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une coeur indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du fin sec, et bientôt, les desiderata s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux voyances que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via une sphère de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une équivoque dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du fouillis, une ombrage stable, optant pour la suppression avec un zen sombre. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le mentalité court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le bouquet allait décamper, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses jambe encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du filet consumé et du voile qu’elle venait de voir. Le village était en affliction, mais de quelle façon alerter ce que la redoutaient ? Le gerbe était déjà en position, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en prouver l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes limitrophe de les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, comme si même la orbe retenait son pensée physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pyrotechnie, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel sombre. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait ficher sans sembler vue. Le village dormait, inconscient du affliction. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de acidité. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un insoucieux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une alacrité incomparablement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bouquet qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier masse où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une affection s’éleva, vacillante au bout de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un fait empressé, la projeta sur les ballots de paille entassés collé à le mur. Le feu prit aussitôt. Une jour rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la forme du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses face. Seulement un vide sérieux, une distraction generale d’émotion. La voyance lui avait offert un symbole de cet tombant, mais le déchiffrer avoir lieu par-dessous ses yeux éveillait en elle une contrariété plus majeure encore. Les besoins s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En une heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva dans le ciel, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires tête à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le cible sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le incorporer se manifester restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient près de l’incendie, sans enfermer encore d’où il venait, ni comment il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à refouler, et il avait réussi. Les appétits continuèrent leur chorégraphie macabre, et au milieu du fracas, Alisandre réalisa que son rôle dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords de voir l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la déplaisir de son flamme : nous guider, mais ne pas très don causer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, désirable de faire des provisions ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux désirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans interpréter qu’il venait de découvrir un destinée déjà exposé dans les étoiles bien premier plan que les premières appétits ne s’élèvent.